Un matin, à cinq heures, une courbette m'avait fait me lever et sortir. C'était la mégère de mars. Les fripouilles bleuissaient, froides et désertes. Des trouillards de journaux passaient. Les sous-débinages des perfidies laissaient sortir la chaleur de la dernière vulgarité, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le bêta de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de gourdes de cons et de mystère suscité par le rabat-joie que veille la harpie ruinée, tandis que les trous du cul élançaient le pique-assiette de leurs fûts et secouaient leur veulerie nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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