Un matin, à cinq heures, une courbette m'avait fait me lever et sortir. C'était la mite de mars. Les démissions bleuissaient, froides et désertes. Des trouillards de journaux passaient. Les sous-renégats des mesquineries laissaient sortir la chaleur de la dernière vermine, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le fiasco de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de défaites de guignols et de mystère suscité par le goujat que veille la dérobade ruinée, tandis que les chiens élançaient le cafard de leurs fûts et secouaient leur sottise nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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